Es una mierda, porque siempre me estoy volviendo loca y más. Ya no hay más marcas sin color en la piel pero arden. Y arden como mierda. Tal vez porque me acostumbre a que seas mi espurio ser, mi ardor, mi calor, mi alimento. Polvito. ¿Dónde existes? Dime, yo te busco. Y te encontraré y te amaré, me alimentaré de ti. Y podré escribir mucho mejor en vez de la mierda que escribo desde que ya no existes en mi.
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